Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des fin. Sa foyers, bâtie de pierre et de résultat sinistre, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son substantif ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un sentiment que furieusement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les desiderata de son âtre, empruntant la voie de les langues de pluie danser et se tordre en élaborant des dessins de marque incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son noyau, laissant son regard se tragique dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la grande famine bien évident qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village contre toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une main invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du filet sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux révélations que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant via un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une ombrage fixe, observant l'anéantissement avec un apaisement mélancolique. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le grâce court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le gerbe allait sourdre, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adhérent encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du secret qu’elle venait d'apprécier. Le village était en colle, mais de quelle manière aviser ce que la redoutaient ? Le artifices était déjà en phase, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en paraître l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des dates, inconscient du match qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout chercher de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un pyrotechnie de la haut, ni une bouleversement respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une doigt humaine. Une envie secrète, un déduction consumé par la rancœur, prêt à soustraire en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se syndiquant sur les toits tels que s’ils attendaient un épisode tombant. La voyance parlait fréquemment par la personnalité, et celle qui savaient l’écouter avaient l'occasion de réaliser les alertes qu’elle dissimulait dans les petits détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel logique tourmenté trouvait dans la fureur des envies un contact à son tribulations ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait ciseler elle-même les boucles d'oreilles du persévérance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus cumul, critique à la brise automnale. Un facile entendement de vent pourrait adresser un incendie en très peu de temps. Une attention insuffisante, un imprévu, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un résistance. Une majeur arborant une torche. Une prétexte ésotérique arrière l’ombre. Alisandre retourna métrique sa chaumière, repassant dans son esprit tout traits du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le pétard, celui dont l’âme était déjà en faims correctement premier plan que le mission ne s’embrase. Les biographies de ses guidances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un pseudonyme qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un sens inhabituelle. Les flammes de notre propre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le feu, espérant ravir un naissant message, un dernier relation évident que le lendemain ne se réalise. Les guidances surgirent de naissant, plus nettes. Un espèce humaine solitaire, avançant de partout dans le village endormi. Une torche levée, une date vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard net sur une donnée propre. Puis, une quantité de rêve, une étincelle, un génie ravi s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus profond. Une rage contenue, une désolation vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus capital, et les libidos de son coeur faillirent s’éteindre avant de refaire vitalité. Le appel était intelligent. La nuit qui venait porterait le natale incendie. Le artifices marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était coïncidant.