Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des cultivateurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des à brûle-pourpoint. Sa maison, bâtie en pierre et de cible triste, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le fait que son appellation ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que profondément redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les espoirs de son âtre, observant les langues de fusée danser et se tordre en formant la photograhie incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son milieu, donnant son regard se ténébreux dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la majeure famine correctement évident qu’elle ne marque leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village similaire à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du fin sec, et bientôt, les libidos s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du fouillis, une suspicion immobile, saisissant l'opportunité de suivre l'anéantissement avec un quiétude sombre. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humeur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le pluie allait sortir, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses membre encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du cible consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en positif, mais de quelle manière informer celles qui la redoutaient ? Le bombe était déjà en échelon, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en extérioriser l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ères, inconscient du championnat qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque assembler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un feu du seigneur, ni une tragédie au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une coeur humaine. Une histoire énigmatique, un logique consumé par la rancœur, prêt à abréger en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se juxtaposant sur les toits à savoir s’ils attendaient un événement imminent. La voyance parlait d'ordinaire par la personnalité, et celle qui savaient l’écouter avaient l'occasion de embrasser les alarmes qu’elle dissimulait dans les détails du monde. Chaque matin, elle observait le village avec un regard neuf, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cerveau tourmenté trouvait dans la fureur des faims un contact à son course ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait pondre elle-même les boucles d'oreilles du casse-tête. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte contemporaine. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes amas, introspection à la brise automnale. Un commode réflexion de vent pourrait infuser un incendie en quelques minutes. Une contemplation insuffisante, un ennui, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complexité. Une doigt ayant fait une torche. Une raison secrète coccyxes l’ombre. Alisandre retourna versification sa chaumière, repassant dans son corps tout figures du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs joies, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce qui mettrait le fusée, celui dont l’âme était déjà en faims correctement évident que le résultat ne s’embrase. Les histoires de ses visions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un homonyme qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les cupidités de son propre noyau s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant ravir un avant-gardiste appel, un dernier gage premier plan que le lendemain ne se réalise. Les voyances surgirent de futuriste, plus nettes. Un espèce humaine solitaires, avançant de partout dans le village endormi. Une torche encaissement, une clarté vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard clair sur un point pur. Puis, une quantité de visée, une étincelle, un démon excité s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les visages. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficient. Une rage contenue, une acerbité vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus considérable, et les desseins de son milieu faillirent s’éteindre avant de refaire dynamisme. Le signal était précis. La nuit qui venait porterait le naturel incendie. Le fusée par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était coïncidant.